Você me amaria se eu não tivesse nome?

Vivesse em um jardim

A podadora de bonsais?

Se meus dedos fossem garranchos tristes

Crispados

Imprestáveis para ordenhar

Seu pau de primavera?

Se minha canção de ninar

Fosse o uivo

Dos lobos clandestinos

Que anunciam o verão?

Você me amaria se eu não tivesse nome?

Só essa cicatriz nas costas

Feita – com urgência –

Por alguém que traçou

Uma lua e uma lágrima

Com lâmina de caçador

Você me amaria sem nome?

E com garras horrendas, meu amor

Na obra O Corpo, de Bárbara Lia, o erotismo não se apresenta como mera celebração do desejo, mas como uma cartografia íntima onde linguagem e imaginação se entrelaçam. Trata-se de uma escrita que se move entre o sussurro e a vertigem, como se cada verso fosse pronunciado detrás de uma cortina, imagem que a própria autora sugere, preservando o mistério enquanto intensifica a experiência sensorial.

Dividido em cinco partes: Rouge, Noir, Rosée Bleue, Vert e Blond, o livro constrói uma paleta afetiva e simbólica em que as cores funcionam como estados do corpo e do desejo. A escolha de títulos em francês não é casual: evoca uma tradição estética ligada à sofisticação, ao erotismo velado e à literatura como espaço de refinamento sensorial. Nesse contexto, a linguagem de Bárbara Lia aproxima-se de uma poética que tensiona, instaurando um erotismo que “decanta o rude e expõe a delicadeza” .

A seção Blond, escrita em prosa poética, revela ainda um diálogo interartístico explícito com o cinema, especialmente com O Livro de Cabeceira, de Peter Greenaway. Aqui, o corpo torna-se superfície de inscrição, não apenas do desejo, mas da memória, da linguagem e da própria história. A escrita assume um ritmo cinematográfico, com cortes, atmosferas e uma densidade imagética que remete tanto ao expressionismo quanto ao noir, criando um espaço onde o íntimo e o histórico se contaminam.

Os poemas revelam uma subjetividade em constante deslocamento: “Sou o tudo e o nada”, escreve a autora. Essa oscilação identitária dialoga com uma perspectiva contemporânea do corpo como construção simbólica e política, abrindo espaço para uma leitura que ultrapassa o erotismo tradicional e se aproxima de uma poética da existência. O desejo, aqui, não é apenas relacional, ele é também cósmico, telúrico, como no poema Pansexual, em que o corpo se funde à terra, num gesto que remete a uma ancestralidade primitiva e ao mesmo tempo profundamente contemporânea.

Há, ainda, um jogo constante entre presença e fantasmagoria. O amor, em certos momentos, aparece como espectro, “o fantasma que bebe na taça dos meus seios”, instaurando uma dimensão melancólica que aproxima o erotismo da memória e da perda. Essa tensão confere à obra uma espessura emocional que a afasta de qualquer leitura superficial.

Referências culturais atravessam o livro como ecos sutis, como a citação de Tom Jobim, que introduz uma nota de lirismo cotidiano e musicalidade afetiva, ou mesmo a escolha da capa, que não é meramente decorativa: uma pintura de Henri de Toulouse-Lautrec, cuja obra dialoga com o erotismo urbano, corpos marginais e a intimidade sem idealização. Ou seja, a imagem já funciona como porta de entrada estética para o livro.

Ontem senti desejo

– Volúpia carnal –

De ouvir o coração da terra

Deitar o corpo nu em sua pele

Ouvir o grito de suas entranhas

Sou contraditória

Sou o tudo e o nada

A mais rica e a mais pobre

A mais amada e a mais odiada

Mas nunca fui como ontem – agradecida –

Desejo de me amalgamar à fonte

Despir esse branco suave – vestido diáfano –

E as alças de látex transparentes

Do suporte da branca tessitura

Que abriga meus seios

Depois despir a peça de algodão

Que cobre a flor rasgada

– Rósea & vinho, flor lasciva adormecida –

À espera do forasteiro errante

Abraço a terra e sei que tudo o que dispo

E tudo que permeia

Fora & dentro

Roupa, alimento e encanto

Brota do ventre primitivo

Que me acolhe agora

Quente e submisso

À minha espera, sempre

“Esqueci no piano as bobagens de amor que eu iria dizer” (Tom Jobim)

Os amantes em um lugar antigo. As paredes cobertas com paisagens desbotadas e os tapetes dos anos sessenta e a iluminação dos anos cinquenta e os ruídos abafados de um filme noir no corredor a encobrir o batuque dos meus passos – melindrosa dos anos trinta a seguir sem pressa e sem medo para os braços do seu amante – antes da Grande Guerra e antes da demolição do homem e das esperanças via Auschwitz. O homem me espera e as últimas bombas de esperança desabam em todas as praças do mundo. E os cabogramas que ele enviava diziam de um desejo enrustido e as cartas amareladas caiam em um quintal de lírios e as noites afugentavam as gaivotas acreditando que eram corvos de Poe, urubus do lixão, corujas de castelos amaldiçoados.

As palavras rolavam na grama e molhavam o chão com o desejo enrustido. As palavras eu as colhia e as bebia e depositava entre as coxas – o fogo adiado – e o desejo de tocar a nudez serena do homem com nome lindo e olhar que avassala. Então, eu caminho pelos corredores de um lugar antigo como em um filme, e quando a porta se fecha, tudo que é humano desaba. Só existe uma mão forte que me puxa para si e lábios ardentes abertos que bebem meus lábios. Eis o beijo! O mais delicioso beijo. Para levar como fogo ao redor dos lábios, dos meus lábios que ele adora. A boca real, que vai devorar um homem – inteiro – em um lugar secreto, um perfume que nunca existiu e uma mulher a escrever – alucinadamente – para falar das bobagens de amor que ela adoraria dizer. (Fragmento da novela erótica – Blond).

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Bel Liviski – Fotógrafa e Professora. É articulista e coeditora da Revista ContemporArtes desde 2010; Mestre e Doutora em Sociologia pela UFPR. Especialista em Artes Visuais.